TRUFFAUT AGRESOR SEXUAL

 

     En España, en Francia, y en el resto del mundo, durante décadas se ha normalizado, frivolizado, quitado importancia, a los maltratos, abusos, agresiones, acosos, a las mujeres. Una normalización, asimilación, de la violencia, que cubría, y cubre, todas las esferas de la sociedad, desde la religión (hay que aguantar, lo que pasa en casa se queda en casa, algo habrás hecho), a la política, pasando por el arte, por la cultura, y la televisión (“Sálvame”, una basura integral cuyo fundamento, esencia, era el maltrato psicológico). Todos tenemos en el imaginario colectivo cinéfilo la bofetada a Gilda, las bofetadas de Cagney, las ostias bressonianas, las violaciones de Almodóvar, los besos robados de Truffaut, y en todos los casos, el cinéfilo español, mundial, lo aceptó con total normalidad, sin darle ninguna importancia. Afortunadamente, eso ha cambiado, la sociedad ha cambiado, aunque todavía no del todo, aún hay personas, por desgracia muchísimas mujeres, que consideran que un beso robado, no consentido, tocar el culo, soltar piropos, insultos, no son agresiones, violencia, sino simplemente actos anecdóticos sin ninguna importancia, chiquilladas de machirulo que se deben perdonar y que no dejan ningún poso psicológico, total con hacer una cobra todo queda solucionado. Hasta eso hemos normalizado, la reacción a una agresión sexual es algo tan inocente, infantil, como una cobra, que encima se asocia a una humillación, te han hecho una cobra, como si la víctima fuera el pobre agresor que ha sido rechazado en su impulso sexual unilateral. De locos, pero la mente del machista, hombres y mujeres, funciona así, su deseo es Dios, y todo lo que no sea acatarlo es una ofensa, cuestionar su autoridad, su superioridad. Truffaut normalizó la agresión sexual de los besos robados, porque la sociedad lo normalizaba, de hecho muchos hombres, y mujeres, consideraban, consideran, semejante aberración un acto de apasionado romanticismo, lo que nunca ha sido. La agresión sexual de Rubiales, a mayores abuso de poder, ha desvelado algo que muchos querían obviar, olvidar, que en España todavía el machismo, de hombres y mujeres, está muy arraigado, y que el feminismo, la búsqueda de la igualdad, del respeto a las mujeres, a su cuerpo y a su mente, tiene un amplio, amplísimo, margen de crecimiento. El día que Almodóvar sea considerado un director misógino, machista, un apólogo de la violación, y no un gran director de mujeres, España será por fin un país moderno, decente, igualitario. Y no, no voy de aliado, ni de feminista pata negra, ni estoy imbuido de una superioridad, pureza, moral. Hablo desde el conocimiento, desde el reconocimiento de mis errores, desde el machista con una abundante mochila en la espalda que lucha por dejar de serlo, que en eso consiste crecer, madurar, en tratar de mejorar, si no costara, si fuera un casto ser de luz, no tendría ningún mérito. Del machismo, de las cavernas, también se sale, ánimo VOX, ánimo amantes del western, ánimo amantes de “Mad Men”.

JAIME DE ARMIÑÁN, fracaso con gustavitos (Antolejía-Dossier)

 

    Más vale una vez colorado que ciento amarillo. La frase fetiche de Jaime de Armiñán, aparece en casi todas sus series, películas, obras de teatro, libros. La que mejor resume su obra, y su propia trayectoria personal, que tiene de cualquier cosa menos de complaciente, mediocre, vulgar. Abandonó un trabajo fijo, seguro, gris, de oficinista, había estudiado derecho, luego opositado sin éxito, para hacer realidad su sueño de convertirse en narrador de historias. Cosa que logró en todas las facetas posibles, periodismo, teatro, televisión, cine, literatura, y con gran éxito de crítica y público (sobre todo en su faceta televisiva, y sólo puntualmente en cine, “El amor del Capitán Brando”, “El nido”, “Mi querida señorita”), cosa que muy pocas veces se conjuga. ¿Y qué son los gustavitos? Las tapas, las comestibles, no las de los libros. Luego fracaso con tapas. ¿Y qué tapas? La ternura y el humor. Fracaso con ternura y humor. Fracaso el vino, un vino recio, denso, del Priorato, y la ternura y el humor los entrantes necesarios para que el fracaso no se suba a la cabeza, ni baje a los pies. Un fracaso que se sobrelleva con estoicismo, con naturalidad, el éxito es muy poco español, un extranjerismo, un barbarismo. Un fracaso torrencial, si sumamos todas sus facetas creativas, la cifra supera los tres ceros. Una obra inabarcable para un español con obligaciones, cargas, y profundamente irregular, como todos los genios. Esta antolejía-dossier no tiene la finalidad de abrir boca, sino la de matar el hambre, saciarlo, con un chuletón de buey de kilo y medio. Como la vida es corta y llena de mierda, como la escalera de un gallinero, me limito a hacer quince recomendaciones (y a rejuntar en orden cronológico todos los textos que he escrito sobre él), las suficientes para tener una visión de conjunto. Quien no sepa apreciar su grandeza, tiene un problema gustativo, degustativo.

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SUBLIMES CON INTERRUPCIÓN

 

     Como bien dijo Robert Bresson, la poesía está en las junturas, en los extremos, y lo sublime en los puntos de inflexión, ese territorio de interinidad, de indefinición, de pausa entre guerras, que nunca se sabe lo que puede durar, generalmente poco. Matrimonio, hijos, carrera profesional, trabajo fijo, responsabilidades, pérdidas, son sombras que acechan, que aplastan, este fecundo periodo de irresponsable libertad, de irracional locura, de anarquista individualidad, de sana inmadurez adolescente. Si ese estado, estadio, es compartido, hay una conjunción de porvenires y/o destinos ya esbozados, pero no concluidos, la eternidad, la sublimación del presente, también llamado misticismo pagano, se puede tocar con la punta del nabo. Semejante intensidad emocional, temporal, creativa, no puede sostenerse en el tiempo, ni en el espacio, y más cuando los tiempos y las ambiciones son dispares, y los espacios lejanos. Todo lo importante en esta vida requiere mucho tiempo, dedicación, devoción, y sobre todo cercanía, miradas, carcajadas. La distancia, tanto temporal como espacial, ancla el pasado, lo atesora o lo desvaloriza. Los recuerdos, la nostalgia, siempre son absolutos, y como tales, injustos. El tiempo pone todo en su sitio, y cuando algo perdura es porque fue real, no solo leyenda, mitificación. La vida consiste en encontrar, perder, reencontrar, y volver a perder gracias a la muerte, interlocutores privilegiados, personas con las que puedes compartir momentos mágicos, trágicos, cultura, creación, tontería. Lo más próximo que existe en la tierra al concepto amor, que nunca he sabido disociar de la palabra amistad, tampoco el amor del odio. Pues bien, no todo el mundo tiene el privilegio de tener un periodo, irrepetible, si no lo fuera no sería sublime, de su vida en el que poder alcanzar cierta plenitud, afinidad, espiritual y terrenal, compartida, y dar las gracias por ello, afirmarlo, reconocerlo, a pesar de las luces y sombras, es lo mínimo que se puede hacer. Después llega la definición, que no tiene porque ser incompatible con la felicidad, con la libertad sí, o la expresión, que no deja de ser una forma de huir de esa temida definición, y otro modo distinto, muy distinto, de compartir, aunque sea en forma de mensajes de humo que nunca sabes si alguna vez llegan a sus destinatarios, y que no dejan poso porque no son fijados en compañía. Conclusión: lo sublime hay que merecerlo, vivirlo en presente perfecto, y perderlo, antes de que se convierta en costumbre, o en un simple recuerdo.